Às vezes me invade um desejo intenso de ser transparente. Esse é um sentimento raro, já que o normal é eu ter vontade de passar despercebido, mais curioso em olhar do que em ser visto. Curiosidade de ser visto, talvez seja esse o melhor nome para definir o que me invade nessas horas. O transbordamento da vontade de ser olhado por alguém.
Não por qualquer alguém, é claro. Esse sentimento me assalta apenas frente a certas pessoas muito particulares. Ou melhor, apenas perante certas facetas de algumas pessoas.
Sem aviso prévio, atravessa-me essa vontade de ser reconhecido, de ser aceito e, naquele limite extremo que beira o milagre, de ser amado. Olhando em perspectiva, imagino reconhecer o caminho dessa inundação.
Sei que o dilúvio é iminente quando me abisma perceber que uma pessoa reverbera o que me compõe no íntimo. Há sempre quem nos vê a superfície: o carisma, a inteligência ou a falta de tudo isso que só aprendemos pelo olhar dos outros. Essas dimensões que nos estranham, mais do que nos entranham.
Alguns poucos olhares captam de nós uma fagulha diversa, algo daquilo em que nos reconhecemos de fato, ainda que por alguma forma de miopia interna. Esse mirar do outro nos desnuda e muitas vezes reagimos com a vergonha que teríamos caso descobríssemos que alguém nos espia do prédio em frente. Mas em vez de olhar por uma luneta, que nos revela inteiros mas distantes, essa pessoa nos observa por frestas que nos cortam como uma tela de Fontana.
[Tríptico]
O que se mostra é sempre pouco. Um lampejo, um reflexo, um pequeno fragmento que escapa e vem à luz. Quando a mirada que me devassa se afigura afetuosa, sou às vezes tomado pela ideia semidelirante de que esse olhar me desnudaria com ternura.
Neste mundo em que vestimos camadas sobrepostas de máscaras, a possibilidade de viver sem elas é vertiginosa. Fico então dividido entre o desejo de me tornar transparente e o medo da fragilidade que isso traz. E assim revelo pouco, como quem vai à praia de sapatos, mas tira os óculos de sol.
Esse pouco que se mostra pode ser o início de uma dança de aberturas ritmadas, pois o olhar sensível às vezes é mostra de que o observador também quer se sentir mirado. E é aí que me invade vertiginosamente o desejo de transparência.
Ocorre que as máscaras não são escudos. Retirá-las não é apenas revelar a pele que se esconde por baixo dos tecidos, mas trazer à tona a própria carne. E quem é que se encanta por um duodeno ou por um baço? O olhar do outro não nos retira somente as armaduras, mas ilumina a reserva selvagem em que habita nossa frágil diversidade.
Eu, que tenho olhos curiosos de ver, cultivo entranhas com curiosidade de serem vistas. E enquanto a pele se mantém opaca, eu desato a falar das coisas que sinto, pra que você me enxergue naquilo que eu digo. Ou melhor, nas frestas das minhas palavras, no ritmo peculiar em que respiro, no encontro improvável das perspectivas. Ao divisar em mim o que eu sou incapaz de enxergar, e que apenas tateio, você me oferece um espelho que desvela uma realidade em que me aninho, um mundo no qual passeio pelas trilhas labirínticas em que me posso encontrar.
Com algumas raras pessoas, o meu olhar se enlaça de modo que eu não posso mais ver as coisas sem passar pelos olhos delas. E penso que o amor é o tecido que esses olhares tramam.
